208、后世的人，会记得咱们吗？

    顾云山不知道自己砍倒了第几个。
    他只记得刀刃越来越钝。那把大刀，跟了他八年，从长城砍到上海，刀刃卷了又磨，磨了又卷。
    现在，它真的卷了。刀口上全是缺口，像一把锯子。刀身上全是血，分不清是鬼子的还是自己的。
    手臂越来越沉，像灌了铅，像绑了石头，每挥一次刀，都要用尽全身的力气。
    他的左肩还插著那把刺刀。刚才那个日军捅进来的，从肩胛骨和锁骨的缝隙穿进去，卡在骨头缝里。他还没来得及拔，也没力气拔了。
    每挥一次刀，刺刀就在肉里搅动一下，疼得他眼前发黑。但他咬著牙，继续砍。一刀，又一刀，再一刀。
    血从额头流进眼睛，他也不擦。就那么眯著左眼，右眼死死盯著前方那片土黄色的浪潮。
    那片浪潮，一波接一波，打不完，杀不绝。倒下一排，又涌上来两排。像蝗虫，像蚂蚁，像永远杀不完的噩梦。
    突然，一颗子弹击中了他的肩膀。不是左肩，是右肩。从左肩穿进去，从后背钻出来。血喷出来的时候，他才听见枪声。
    那枪声，从两百米外传来，沉闷而遥远，像隔著一层厚厚的棉被。但子弹是真的，疼是真的。
    两百米外，一处被炸毁的民房后面。
    日军少佐山田正树放下枪，嘴角慢慢勾起一个弧度。他瞄了很久了。
    从顾云山第一次站起来反衝锋的时候，他就注意到了这个人。那个中国军官，左胳膊吊著绷带，手里握著一把卷了刃的大刀。
    他冲在最前面，砍倒了至少七八个皇军士兵。他的动作已经不標准了，他的步伐已经踉蹌了，但他还在冲，还在砍，还在杀。
    山田的瞄准镜，一直跟著他。他等这一刻，等了很久。他等著那个中国军官露出破绽，等著他停下来喘气，等著他转身——不，他不会转身。这个人从不会转身。
    山田等了二十分钟，终於等到了。那个中国军官砍倒第九个士兵的时候，他的右肩完全暴露了。没有遮挡，没有掩护，就是一个人，一把刀，站在那片尸堆里。
    山田屏住呼吸，瞄准，扣下扳机。
    “砰——”
    枪声在废墟间迴荡。他身边，一个年轻的日军士兵小声问：“少佐，打中了吗？”
    山田没有回答。他重新举起望远镜，看向那个中国军官。他等著看那个人倒下——肩膀中弹，不死也残。
    那颗子弹，他瞄得很准。他甚至已经想像到那个中国军官倒下去的样子。
    他等著。
    顾云山没有倒下。
    子弹击中他的瞬间，他的身体猛地一晃，像被人狠狠推了一把。血喷出来，溅在大刀上，溅在他的手上，溅在他的脸上。
    他的膝盖弯了，身体向前倾，几乎要跪下去。
    但他没有跪。
    他用刀撑住了自己。那把卷了刃的大刀，刀尖插进泥土里，刀柄顶在他的胸口。
    他靠著那把刀，站著。胸口的血顺著刀柄往下流，流进泥土里，渗进那片已经被血浸透的土地。但他站著。
    山田的望远镜里，那个人还站著。他愣了一下，以为自己看错了。他揉了揉眼睛，再看。那个人还站著。靠著那把刀，站著。
    怎么可能？中弹之后，怎么可能还站著？
    他身边的年轻士兵也愣住了：“少佐……他……他没倒？”
    山田没有回答。他咬著牙，重新举起枪。他要再补一枪，对准他的头，对准他的心臟，对准他任何还能站著的理由。
    瞄准镜里，十字线压在那个中国军官的胸口。他的手指扣在扳机上，正准备扣下去——
    但他没有扣。
    因为来不及了。
    有太多中国士兵，正在向他们的旅长衝过去，阻挡了他的射击角度。
    这些士兵，从战壕里，从弹坑里，从血泊里。有人断了胳膊，有人瞎了眼睛，有人拖著断腿，有人浑身是伤。但他们衝过来了。
    “旅座——！！！”
    第一个衝过来的是个十七八岁的娃娃兵。脸上全是血，眼睛肿得只剩一条缝，左臂垂在身侧，大概也断了。
    但他扑到顾云山身边，用自己瘦小的身体挡住他。那身体，瘦得像一根麻杆，风一吹就能倒。但他挡在那里，像一堵墙。
    “旅座——！！！”
    第二个衝过来的是个老兵，左腿中了一枪，跑起来一瘸一拐，每一步都像踩在刀尖上。但他扑到顾云山另一边，用自己的身体挡住侧面。他的后背，全是弹片划出的伤口，还在往外渗血，但他不在乎。
    “旅座——！！！”
    第三个，第四个，第五个。一个接一个。有人断了胳膊，就用身体挡。有人瞎了眼睛，就张开双臂挡。有人站都站不稳了，就扑在地上，用后背挡。他们围成一圈，围在顾云山身边。用自己的身体，筑成一堵墙。一堵血肉之躯的墙。
    顾云山靠在刀上，看著那些围在他身边的人。看著那些年轻的、带伤的、但亮著的眼睛。那双眼睛里有恐惧，有疲惫，有三天三夜没合眼的血丝。但更多的，是一种他见过无数次的东西——死都不退的倔强。
    “你们……”他的声音很轻，轻得像要散在风里，“干什么……”
    那个娃娃兵哭了，哭著笑。眼泪从那条肿成一条缝的眼睛里流出来，混著脸上的血，衝出一道一道的白印子。“旅座，俺们不能让你一个人死。”
    那个老兵也笑了，笑得很难看，但很真。“旅座，你带著我们打了三天，该我们护著你了。”
    顾云山看著他们，看著那些笑。他也笑了。笑著笑著，嘴里涌出血来。那血，顺著嘴角往下流，流到下巴，滴在刀柄上。但他还在笑。
    “好。”他轻声说，“那咱们一起。”
    他握紧了刀柄。那只手，已经没有多少力气了，手指在抖，手腕在抖，整条胳膊都在抖。但他握紧了。站直了身体。胸口的血还在流，左肩的刺刀还在肉里，右肩的枪伤还在往外渗血。
    但他站著。站在这堵人墙中间，站在这片用血换来的土地上，站在这群用命护著他的人中间。
    风，从东边吹过来，吹过这片焦土，吹过那些尸体，吹过这堵人墙。吹起他们破烂的军装，吹起他们脸上的血污，吹起那些还没说出口的话。
    一个年轻的兵突然开口。他的声音很轻，轻得像怕惊动什么。但他的问题，让所有人都沉默了。
    “旅座，你说……后世的人，会知道咱们吗？”
    没有人说话。只有风声。只有远处日军的號角声。只有那些粗重的、疲惫的、却还在坚持的呼吸声。
    顾云山看著他。看了很久。看著这张年轻的脸，看著这双还没被战爭完全摧毁的眼睛。然后，他笑了。那笑容，很平静。平静得像在说一件已经註定的事。
    “会的。”他说，“一定会的。”