209、旅长，骗你的，俺不怕死
山田正树放下狙击枪。他站在那处被炸毁的民房后面，看著望远镜里那个还站著的人。
那个中国军官，胸口还在渗血，右肩的枪伤还在往外淌著暗红色的液体，左肩还插著那柄刺刀。但他还站著。靠著一把卷了刃的大刀，站在这片已经被鲜血浸透的土地上。
山田的嘴角抽了一下。他討厌这种人。討厌这种打不死的人，討厌这种站著死的人，討厌这种明明已经输了、却还要让你觉得自己没贏的人。
他见过很多这样的中国军人，在东北，在华北，在上海。他们穿著破烂的军装，拿著落后的武器，吃著发霉的乾粮。但他们不怕死。他们衝上来，倒下去，再衝上来，再倒下去。像潮水，像野草，像永远杀不完的噩梦。
“我要亲自斩下他的头颅。”
他转身，看向身边的十几个日军士兵。那些士兵看著他，有人兴奋，有人紧张，有人还在发抖——刚才那场反衝锋，把很多人都嚇破了胆。
那个中国军官，带著几百个伤兵，硬生生把他们的进攻打退了三次。三次。那些士兵的眼睛里，还残留著恐惧。山田的目光扫过他们，冷冷地说：“诸君，上坦克。”
他指向身后那三辆八九式中型坦克。钢铁巨兽，沉默地停在那里，炮管还冒著烟，履带上还沾著泥土和血跡。那是帝国工业的骄傲，是他们在战场上最可靠的伙伴。
“我们要让支那人明白——”他一字一句，“血肉之躯，是阻挡不了皇军的钢铁洪流的。”
三辆坦克同时发动。柴油发动机的轰鸣声震得地面都在颤抖，震得废墟上的碎石簌簌往下掉。
山田正树爬上中间那辆坦克的炮塔，站在观察窗后面，手扶著机枪。他的军刀掛在腰间，在阳光下泛著冷光。风从东边吹过来，吹起他的军装下摆，吹起他脸上那道疤。
身边，一个年轻军官小声问：“少佐，他们只有几百人，弹药也快打光了。我们直接衝过去就行，您何必……”
山田没有看他，只是盯著前方那片阵地。那片被他炮击了三天三夜的阵地，那片被血浸透了的阵地，那片到现在还没有被攻下来的阵地。“我要让他们亲眼看著，”他的声音很冷，“他们的长官，是怎么死的。”
坦克开始前进。履带碾过碎石，碾过弹坑，碾过那些还没来得及收敛的尸体，缓缓压向刘行。
刘行阵地。
顾云山站在那里，看著那片正在逼近的钢铁。三辆坦克，后面跟著步兵。黑压压的，像一群闻到血腥味的狼。
坦克的炮管缓缓转动，黑洞洞的炮口对准这片阵地。步兵的刺刀在阳光下闪著寒光，密密麻麻的，像一片移动的刀林。
他低头看了看自己的手。还在抖。不是因为怕，是因为砍了太多次，肌肉已经不听使唤了。他把手在衣服上擦了擦，转身，走向战壕深处。
那里，躺著再也站不起来的人。
重伤员们挤在一起。有人断了腿，有人没了胳膊，有人腹部被弹片撕开，肠子都露出来了。他们躺在地上，躺在血泊里，躺在那些用剩下的最后一点力气呼吸的空气里。
没有人喊疼，没有人叫唤，只有粗重的喘息声，和偶尔传来的、压抑到极点的呻吟。
顾云山蹲下来，从腰间解下最后几颗手榴弹。十七颗，他一颗一颗地数，一颗一颗地放在那些重伤员身边。手榴弹的木柄已经被汗水和血水浸透了，滑腻腻的，但他放得很稳。
“旅座……”一个断了双腿的伤员抬起头，声音很轻，轻得像从嗓子眼里挤出来的，“我们……还能干啥？”
顾云山看著他，看了很久。那张脸很年轻，颧骨突出，眼窝深陷，嘴唇乾裂。
但他的眼睛还是亮的。顾云山把一颗手榴弹塞进他手里。“等鬼子坦克上来，”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“拉。”
那个伤员低头看了看手里的手榴弹。那东西，沉甸甸的，冰凉的。他攥住了，攥得指节发白。然后他笑了。“好。”他说。就一个字。
赵德胜躺在一堆碎石旁边。他的左腿已经没了，从膝盖以下，空荡荡的。布条胡乱扎著，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。但他的眼睛还是亮的。
顾云山蹲下来，把两颗手榴弹放在他身边。赵德胜低头看了看，嘿嘿一笑。那笑容，很难看，嘴唇乾裂，牙齿发黄，但很真。“七个。”他喃喃，“赚了四个。够本了。”
他顿了顿，把两颗手榴弹抱在怀里，像抱著什么宝贝。“再来两个，就是赚六个。”他的眼睛亮了一下，“旅座，你说我能不能赚六个？”
顾云山看著他，看著这个跟了他八年的老兵。从长城打到上海，从排长打到连长，从两条腿打到一条腿。他拍了拍赵德胜的肩膀。“能。”他说。
赵德胜笑了，笑得像个孩子。“那俺就等著。”
一个年轻的士兵躺在角落里。他叫晋庆云，三连的，今年才十九岁。他的右臂被弹片削掉了，用布条扎著，血还在往外渗。脸上全是血，分不清是自己的还是別人的。但他的眼睛，还亮著。
顾云山把一颗手榴弹放在他身边。晋庆云没有接。他看著顾云山，嘴唇在抖，下巴在抖，整个人都在抖。
“旅座……”他的声音很轻，轻得像怕被谁听见，“我不想死。”
顾云山看著他，看著这个十九岁的孩子。他的脸上还有绒毛，他的眼睛里还有恐惧，他的声音里还有哭腔。
他想说“你不会死”，想说“你会活著回去”，想说“等打完仗，我送你回家”。但他说不出口。因为晋庆云的伤，太重了。那伤口，他见过太多次。那样的伤，活不下来。
晋庆云突然笑了。那笑容很难看，眼泪还掛在脸上，鼻涕也流下来了，但他笑得很亮。“旅座，我骗你的。”他用左手抓起那颗手榴弹，那动作很慢，手指还在抖，但他抓得很紧。
“我不怕死。”他把手榴弹抱在怀里，像抱著一个滚烫的馒头。“我就是……有点想俺娘了。”
顾云山站起来。他看著那些重伤员——有人抱著手榴弹，有人攥著刺刀，有人握著碎砖。他们躺在那里，躺在血泊里，躺在硝烟里。但他们的眼睛，都亮著。
他深吸一口气，转身，走回阵地前沿。
对面，日军坦克越来越近了。
履带碾过地面的声音，像闷雷，像鼓点，像死神的脚步声。
“旅座！”一个声音从旁边传来。
顾云山转头。是一个年轻的士兵，十七八岁，脸上还有稚气。他的左胳膊吊著绷带，右手里攥著五颗手榴弹——那是从重伤员那里拿的。他的手在抖，但他的眼睛很亮。
“旅座，我去炸了它。”他的声音很平静，平静得像在说“我去打壶水”。
顾云山看著他：“你叫什么？”
“李石头。”年轻的士兵笑了，“三连的，河北人。”
“石头……”顾云山喃喃。他想起刚才那个说“有点想俺娘了”的晋庆云，想起那个说“七个赚了四个”的赵德胜。
“石头，你怕不怕？”他问。
李石头摇了摇头，又点了点头。他低头看了看手里的手榴弹，五颗，用绑腿布捆在一起，引线拧成一股。“怕。”他说，“但俺更怕鬼子打进来。”
他抬起头，看著顾云山。“俺娘说了，当兵就不能怕死。”他的声音在抖，但每一个字都很清楚。“旅座，俺去了。”
顾云山看著他，看著这个十九岁的孩子。他想说“別去”，想说“再等等”，想说“让我去”。但他什么都没说。因为他知道，必须有人去。必须有人，用命，去挡住那些坦克。必须有人，用血肉之躯，去撞那些钢铁。
他伸出手，拍了拍李石头的肩。那只手很重，重得像压了一座山。“石头。”他的声音沙哑，沙哑得像砂纸磨铁，“活著回来。”
李石头笑了。那笑容，很亮。“旅座，俺要是没回来，你替俺给俺娘捎句话。”他顿了顿，“就说——石头没给她丟人。”
然后，他转身。抱著那五颗手榴弹，衝出了战壕……